дело мастера боится
длинный, длинный, бесконечно длинный день. утро кажется выдуманным или приснившимся, или бывшим не со мной, или бывшим много дней назад. на даче деревянный дом и вечные коты, простота и спокойствие, в городе солнце и через край - приехать, умыться в тц, шатаясь под тяжестью ноута, поймать одного человека, пить кофе и ржать, смотреть, шляться по Тверской, наслаждаясь Москвой и свободой, общаться по практике, забиться в макдак и писать своё, поймать ещё двух людей, зайти в клуб-книжный и купить всего сестре, вернуться домой и слушать сестру ещё часа два, говорить, соскучилась, боже-боже-боже. я не очень-то врубаю, на каком я свете и кто всё это сейчас пишет. завтра вокзал-забрать билеты и чужой дом, послезавтра очередной показ и после него на поезд. прям как-то как в старой доброй юности, ага.
я по этому скучала.
я по этому скучала.