Вот почему, почему стоит мне выпить, и я начинаю трепаться про доказательства бытия бога, про свой оридж, про жанровые рамки фэнтези, про подлинность параллельных миров, преимущества и недостатки реализма, про каменноостровский цикл Пушкина, пересказываю Пратчетта, ещё что-то в том же роде?
Я ведь очень мало кому и мало что рассказываю о себе, на самом деле, - почему бы не выговориться, раз уж так? Но нет, факты, факты, факты сыпятся из меня, как из продырявленного мешка.
Кошмар.